L’amour, c’est
une drogue. Une piqûre d’héroïne injectée dans le cœur.
L’amour, c’est
se retrouver au milieu d’une foule et sentir sa présence sans pouvoir le
trouver du regard.
L’amour, c’est
cette bulle intemporelle et irréelle où chaque instant semble empreint de magie
et de grâce.
L’amour, c’est
avoir les mêmes goûts en meubles Ikea.
L’amour, c’est
mettre les sot-l’y-laisse du poulet
directement sorti du four dans son assiette.
L’amour, c’est
cette étreinte fragile et tendre qui suit l’orgasme.
L’amour, c’est
accepter de s’enchaîner à une bague.
L’amour, c’est
dépenser ses économies dans un collier serti de diamants, rien que pour la voir
sourire.
L’amour, c’est
mélanger ses gênes.
L’amour, c’est
l’opulence. C’est le voir se régaler de notre cuisine jusqu’à devoir
déboutonner son pantalon et pousser un soupir de satisfaction.
L’amour, c’est
faire toutes les épiceries du village pour lui trouver de la papaye en hiver.
L’amour, c’est
rester au fond de son lit pendant trois semaines et perdre six kilos de larmes.
L’amour, c’est
se jeter d’un pont.
L’amour, c’est
sortir du lit à 19 heures et rire parce qu’il fait déjà nuit.
L’amour, c’est
se retrouver aux urgences avec un nez cassé le soir de la St-Sylvestre, parce
qu’un mec l’avait insultée.
L’amour, c’est
lui servir un verre d’eau avant qu’elle ait eu le temps de dire « j’ai
soif ».
L’amour, c’est
tenir ses cheveux pendant qu’elle vomit.
L’amour, c’est
tenir sa main au moment où elle pousse son dernier soupir.
L’amour, c’est
avaler.
L’amour, c’est
sentir ses doigts au creux de notre main pendant que l’on regarde les étoiles.
L’amour, c’est
admirer.
L’amour, c’est
désirer.
L’amour, c’est
pardonner.
L'amour?
